Más que fútbol

No recuerdo nada de la primera parte, quizá porque no la vi, quizá porque se me ha borrado, quizá porque me basta la segunda. Me había enterrado en el sillón, a la espera de un milagro que nos llevara a la final de la Eurocopa, cuando Xavi clavó un balón en la red por debajo de las piernas del portero. No vi la repetición, porque estaba saltando, abrazado a la esperanza. Mi casa, el edificio, la calle, el barrio entero se llenó de un grito: sé reconocer entre cientos el grito de la victoria y lo que oí fue el grito del vencedor. Nada nos podría parar. Nada lo hizo.
El segundo de los goles nos dio cierta tranquilidad, respiramos hondo y nos lanzamos a la cerveza y la empanada sin apartar los ojos de la tele y, cuando llegó el tercero, nos abrazamos, aplaudimos, gritamos olé, gritamos ES-PA-ÑA…
Ya está todo hecho. Ya me da igual que ganemos o no la final. Ya me da igual todo. Porque ayer España ganó. Porque estamos en la final de la Eurocopa. Porque fuimos veneno, cicuta letal que asesinó a la Muslova Rusa y a otros muchos enemigos de dentro. Porque España entera quería apretar los dientes y sentirse otra vez orgullosa. Porque el fútbol nos ha hecho sentirnos otra vez aquello que unos cuantos cretinos quieren arrebatarnos.