Pagasarri [casi] me mata

Yo, que he sobrevivido al camino de Santiago, a las rutas de Pinos Altos y Rio Frío, a la ola maldita de Mundaka y la falaz resaca de Gorliz, casi fallezco en el Pagasarri. Son, sin ninguna duda, los peores 22'99 kilómetros de mi vida. Apenas sales de Bilbao te espera una rampa que te quita la sonrisa; y luego una rotonda y otra rampa y otra más, hasta que se acaba el asfalto y llega la tierra y otra vez las cuestas, con el inconveniente de que entonces no puedes ponerte de pie porque la rueda no agarra. La duda metódica –¿qué hago aquí, pudiendo estar en Bermeo como todo el mundo?– duró poco, porque fue sustituida por un empeño casi enfermizo de “llegar arriba” a cualquier precio. –Opa (aúpa), nos gritaban los que bajaban. –Gruch, murmuraba yo. Y así, metro tras metro me arrastré kilómetro tras kilómetro.
Y llegué, vaya que sí. Llegué, más muerto que vivo aquella primera vez.
Y como soy de La Mancha y un poco cabezón me lo he subido otra vez más, hasta el repetidor o antena de no sé qué que hay en otro montecillo de al lado (tengo foto, pero este bellaco ordenador ajeno me impide ilustrar la hazaña).
Y volveré de nuevo, hasta que dome el maldito monte que casi se me lleva el orgullo de escalador manchego y me lo suba cantando seguidillas.
Continuará. Si no continúa, malo.