Fiebre de un viernes noche

Antes de llegar lo había preparado todo: dos sillas de madera en la terraza, vasos, una buena provisión de hielo y un Cardhu envejecido durante doce años en alguna remota y fria esquina de Escocia. Inma tenía guardia en el hospital, así que Santi y yo teníamos toda la noche por delante para hablar despacio.
Hablamos de todo: de lo importante y de lo accidental, del trabajo y de las vacaciones. Y de los abogados –jóvenes y menos jóvenes– y de la agrupación y de la confederación, no siempre en ese orden. Es más, no siempre con un orden claro. Y bebimos con responsabilidad y sin ella. Y nos reímos y lamentamos recordando todo tipo de recuerdos.
Leímos a Pablo Neruda y alguna canción desesperada y a Herman Hesse y fundamos el Club de los Mujeriegos No Ejercientes, al que desde hoy estáis invitados, siempre que cumpláis los requisitos de admisión.
Y vimos el final de Casablanca y el comienzo de Sueños de un seductor.
Así, sin orden ni concierto.